Nietzsche

Hace tiempo conocí a un alemán. Era de tez clara, no, era güero colorado. Su ojos eran azules y sus dientes amarillos. Victima de la calvicie, de los años y de su país. Era alemán. Supe por mi madre que su abuelo fue un general en la segunda guerra mundial y que por ello, su madre tuvo que huir del país con él y sus hermanos, él tenía diez años cuando eso sucedió; de su padre no se sabe nada. En la mesa estábamos: mi madre, él alemán y yo. ¿Qué le puedo preguntar? Tengo que aprovechar que es extranjero, mejor aún: alemán -pensaba- ¿Y si le pregunto de la segunda guerra mundial? ¿Se ofenderá si lo hago? No, no es prudente que lo haga, además es muy cliché ¿Cuántas veces no le habrán preguntado eso sólo por ser alemán? ¡Oh! Ya sé que le preguntaré. ¿Cómo se pronuncia Nietzsche? -le dije- Me mostró sus dientes con una sonrisa radiante y me dijo la correcta pronunciación de ese apellido. ¿Cómo? -volví a preguntar- lo repitió de nuevo. ¿Perdón? Lo dijo otra vez. No le entendí. Lo repitió. ¿Perdón? Otra vez por favor. Soy lenta para entender, de nuevo. ¿Cómo? ¿Le molestaría si lo repite otra vez? Cada que hacía que lo repitiera él sonreía y respondía con amabilidad, por mi parte yo trataba de pronunciarlo como él. Sentí que ya era demasiado acoso y di las gracias. Seguimos comiendo. Lo pronuncié para mi misma una y otra vez hasta que todo se deformó nuevamente : Nitsch, Nitch, Nitché, Niche, Nietzsche.

annie