Buenos deseos

Tierna. Con sus vestiditos arriba de la rodilla, con sus ojos llenos de ingenuidad, imitando el andar de su madre y observandose a detalle en el espejo como lo hace su hermana. Piensa en cuál es su muñeca favorita y desea ser como la chica que sale en televisión, de lunes a viernes a las cinco de la tarde. 

Su padre la observa con detenimiento, piensa en que será de su futuro: Si querrá estudiar una carrera universitaria, cuánto tendrá que pagar por el primer carro de su nena, si conocerá un hombre que la valore y la haga feliz, si sabrá escoger siempre las mejores cosas que la vida le ofrezca y un largo etcétera que como padre se ha podido inventar.

Sin embargo, siempre que ve los ojos de su dulce y tierna niña de escazos siete años le es imposible no pensar: Ojalá y no sea una puta desvergonzada igual que su madre. 

annie

Melodías

Podría hablar de canciones en donde se comienza por un ritmo tranquilo y sensual arrastrandote a que te seduzcas a ti mismo, la melodía se hace un poco más rápida, toma fuerza y ahora te sumerges en un enojo irascible que no puedes interpretar, te dan ganas de ir en un coche y manejar a máxima velocidad, caminar rápido casi corriendo; deseas tener una pistola, un cuchillo, lo que sea que te ayude a descargar la ira desintaresada que posees. Poco a poco tu enojo se desipa y se convierte en un llanto inconsolable pero, el momento cumbre está por llegar: un enorme sentimiento de tranquilidad te llena hasta la punta de tus cabellos y sonríes. Por que sabes que cualquier sentimiento por muy horroroso que sea, termina en una enternecedora sonrisa distorsionada. 

annie

Estaba solo en aquél taller de pintura, tomó un lienzo blanco y poco a poco fue dibujando las manos de la señora que vendía pan en el mercado. Esa mujer le atraía sobremanera gracias a que poseía unas manos regordetas que cada martes él llegaba a ver llenas de harina cuando pasaba frente a su tienda. Él, que siempre había sufrido de un alma pudorosa, sentía un enorme pesar por pintar algo así. Afortunadamente nadie veía lo que estaba pintando. Esperó a que el taller se fuese vaciando hasta ser el único que estuviese rodeado por las tímidas paredes. Mientras creaba una hermosa sinfonía de colores y sonidos producidos por el choque del pincel sobre el lienzo, una guerra de contradicciones se despertaba dentro de él. ¿Qué diría la gente si supiera que está enamorado de unas manos que intentan ser blancas? ¿Por qué se ha enamorado de las manos y no de la mujer? ¿Qué importa si el mundo se entera de que se ha enamorado de forma poco ortodoxa? ¿Importa acaso algo tan insignificante como eso? Dejó de pensar en tantas fruslerías, se concentró en su obra, en las manos que darían vida a ese milagro de matices combinados, no quería pasar por alto las uñas descuidadas que tenían aquellos dedos; quería que cada detalle fuera perceptible ante cualquier ojo. 

No necesitó de mucho tiempo para pintar todo lo que debía estar plasmado sobre el lienzo. En cuanto terminó se detuvo un instante a observar su creación. Era un cuadro obsceno, vulgar y pueril. No le gustó, se dio cuenta de que su enamoramiento era una insulsa ilusión pasajera. Detestó el cuadro y también a la dueña de esas manos. Se disipó la raíz de su amor.  Por fortuna siempre cargaba un encendedor debido a la terrible obsesión que sufría por el fuego. Sacó el cuadro a la calle y acercó su encendedor lentamente. Poco a poco se fue desintegrando hasta quedar reducido a cenizas, así como su amor por pasar cada martes frente al puesto de pan en el mercado y eso, era algo irremediable. 

annie

Todos somos unos pendejos. 

Amén, dijeron los borreguitos. 

annie

I can't get that trumpet out of my head 

I can't get that trumpet out of my head 

I woke up and I can't get that trumpet out of my head 

And you say you can't stand me when I'm quiet, 

and so I shot you in my silence 

I can't get that trumpet out of my head...

-Lykke Li

Todos estamos enfermos de subjetividad. 

No hay vacuna para dicha enfermedad. 

Fui a la farmacia y le dije al doctor: Señor doctor, ¿Usted sabe de algún medicamento que me permita ver siempre las cosas de manera objetiva? 

Lo único que logré fue que se riera en mi cara y me diera la espalda. 

Que tristeza. 

annie

No quiero terminar trabajando para sobrevivir. Por que vivir, es una cosa muy distinta a sobrevir y al parecer no todo mundo está enterado de ello. 

annie

Y podría escribir tantas cosas de ti.

Pero por favor, no le digas a nadie que tardo mucho en dormir por que espero tu llamada. Entonces ring ring mi corazón palpita con fuerza y sé que escucharé tu voz. Y es que tu voz tiene algo... un no se que qué que se yo y te aseguro que cualquier cosa que escriba de tu voz será absurda por que no se como hacer para describirla a detalle, me encanta. Así de simple.  Pero tengo que confesarte algo, no es un "ring ring"  lo que despierta aún más mi pasión, es la canción que se escucha en este momento. 

annie

De verdad, yo no sé por que hacen tanto escándalo por un cabello lacio.

No es fanfarronería. Pero sé que cuando una mujer comienza a platicar conmigo se verá en la tierna necesidad de preguntarme: ¿Así tienes el cabello? Seguido de: Que padre! pero tu cabello natural no es negro ¿O sí?. Después de varias explicaciones sin sentido, la conversación seguirá igual que antes. Estoy preparada para los silencios incómodos. De hecho, son los que más disfruto. 

annie

Ya no es común que pase por las vías del tren, me dí cuenta de que un camión que me lleva a la universidad pasa en la esquina de donde vivo.

Así que todos los días estoy parada en la esquina. Esperando a que pase el camión, la espera es de diez a cuarenta minutos, dependiendo de a que hora me salga de la casa. Pero, estos últimos días pareciera que también me he ganado el odio de los choferes. Simple y sencillamente no pasa el camíón. 

Ayer, estuve parada en esa triste esquina cincuenta minutos. ¿Quien en su sano juicio esperaría taaaanto tiempo el camión sabiendo que si camina hacia la avenida pasan como cinco rutas que te llevan al mismo destino? Lo sé, sólo una persona tan perezosa como yo. Y de verdad, no es pereza. Es por que, durante el tiempo que estoy parada en la esquina pasan unos cinco o más trenes. De verdad. Los he contado. A veces, se quedan parados ahí, justo en el camino que tengo que cruzar ¿Por que no se paran en otro lado? ¿Saben que yo tengo que cruzar por ahi o que carajos? Sí, maldito delirio de grandeza. 

Hoy fue un día especial. Estuve parada en la esquina cuarenta minutos. Pasaron los camiones que van por los obreros cuya salida es a las cuatro, quince coches, dos señoritas caminando, dos viejitos que sonreían y me saludaron: "Buenas tardes señorita, ¿Está esperando el camión? No se tarda mucho, verá que dentro de cinco minutos pasará. 

Pamplinas

Pasaron cinco trenes, los conté. Un tren que llevaba incocumentados caminando sobre los vagones pero, lo que hay que destacar es que uno de los choferes del tren me dijo adiós con la mano. Yo sé que a lo mejor pensó: "Que bonita niña, se ve tan tierna con su blusita de niña cursienta y sus cachetes sonrosados que es imposible no saludarla" Y eso, lo sentí como una vil burla. 

annie

Pecado

Nunca los desnudaba, se limitaba a besarlos hasta que su erección no fuera controlable. Después, los sujetaba con fuerza y los arrojaba en una chimena especial, la que ella había hecho para asesinar a su primer amor cuando la dejó por otro culo. Una vez que ellos estaban dentro del fuego, ella fumaba sin parar. Un cigarro, dos cigarros, tres cigarros... fumaba para distraer el olor de carne quemada ante su nariz, hasta que el cuerpo de su amante en turno se calcinara por completo. Después, sacaba las cenizas, se las untaba sobre su vulva y se masturbaba hasta llegar a su primer climax, su segundo climax, tercero, cuarto... repetía la escena una y otra vez hasta que ya no quedara nada, hasta que amaneciera. 

Y, de ser necesario, hasta el turno de su siguiente amante. 

annie

Por eso, todas las noches dejo un espacio en mi cama para que te acuestes conmigo, mental o fisicamente, no importa, tu estás ahi: en mi cama, por donde camino, en el asiento del camión, en el espejo. En todas partes, a toda hora. Veo tu sombra y me abalanzo sobre ella: la beso y le acaricio su cabello invisible. He visto como la gente me observa con insistencia; incluso, he visto como ríen y lloran cuando me ven. Imagino que han de pensar: "Pobrecita, besa el aire. Esta loquita" o algo mucho más trágico: "Besa la sombra de algún amor perdido". Pero lejos de sentirme mal por que piensen estas cosas, me dan pena. Ellos no saben que a cada paso, beso el aire que en algún momento acarició tus mejillas y, esos pobres impíos se limitan a besar pieles y labios fríos. 

Que hermosa paranoia. 

annie

Ya hay comida.

Me había tardado en publicar algo en el post alterno donde también escribe Jhon Brando y Don rufían por que se me está secando el cerebro. La verdad es que últimamente batallo mucho para poder escribir algo, se me escapan las palabras y en mi mente sólo hay puntos suspensivos. Principalmente por que, se me está llenando de mierda la cabeza. 

(click en la imagen) 

annie

Extraño sindrome del cumpleañero.

Supongamos que conocemos a un sujeto que dentro de dos o tres semanas cumple años. Todo mundo sabe que ese sujeto próximamente cumplirá años, lo saben por que durante esas dos o tres semanas se ha dedicado a decircelo a cuanto simio se le para en frente [ya sea un conocido, medio conocido o desconocido] "Ya mero cumplo años, en una semana cumplo años, ya voy a ser un año más viejo, a lo mejor hago una peda* quiero que vayas, no mames* que va a ser de mi? un año más viejo" eso y más balbucea el próximo cumpleañero y una semana antes, entra uno de los detalles más importantes: "¿Que me vas a regalar? jajajaja no te creas" la pregunta es insignificante, no causa conflicto alguno. Lo único importante en el comentario son las risas nerviosas y el "no te creas". Simple, no quiere que te des cuenta de que es un maldito interesado y que por ello durante todas esas semanas te ha dicho hasta el cansancio que cumple años. 

Te está programando, en tu cerebro poco a poco ha introducido el chip de: "Voy a cumplir años, que no se te olvide felicitarme por que si no lo haces, sería capaz de suicidarme, ve si puedes comprarme algún detallito para que vea que si te intereso y si no lo haces, arderás en las llamas del infierno"

El proximo cumpleañero lo único que quiere es un poco de reconocimiento, un abrazo y un "felicidades" que en el bajo mundo del subconsciente significa: "Feliz cumpleaños cabrón, un año más que se agrega a tu vida, un año más en el que has contaminado el mundo al igual que yo, Deberías morir, el mundo ya está sobre poblado y ya no alcanza el empleo para todos, pero felicidades por tu año más de vida". 

Lo peor está por llegar: el día antes de su cumpleaños. Ese día, es criminal. No puede dejar de pensar que mañana es su cumpleaños y no conforme con ello, se encarga de recalcarlo un poco más, sólo un poquito, un poquitín, una pizca de nada. Te ve, te saluda y luego dice algo más o menos así: Mañana cumplo años. Termina una conversación y reza en voz alta: Mañana cumplo años. Las palabras se le escapan involuntariamente: Mañana cumplo años  Mañana cumplo años Mañana cumplo años Mañana cumplo años Mañana cumplo años Mañana cumplo años Mañana cumplo años Mañana cumplo años Mañana cumplo años Mañana cumplo años Mañana cumplo años Mañana cumplo años Mañana cumplo años Mañana cumplo años Mañana cumplo años Mañana cumplo años Mañana cumplo años Mañana cumplo años Mañana cumplo años Mañana cumplo años Mañana cumplo años Mañana cumplo años. No se te olvide que mañana cumplo años No se te olvide que mañana cumplo años No se te olvide que mañana cumplo años No se te olvide que mañana cumplo años No se te olvide que mañana cumplo años No se te olvide que mañana cumplo años No se te olvide que mañana cumplo años No se te olvide que mañana cumplo años No se te olvide que mañana cumplo años. 

Entonces, recitas mentalmente: Ya callate, estoy harto de que me lo repitas una y otra vez, no estoy tonto entiendo que mañana es tu jodido cumpleaños, si quieres atención ve y tirate del puente más alto que encuentres, verás como captas la atención de las noticias por algunos minutos. Mentalmente, eso es importante. Uno como animal racional sabe que si se atreve a decircelo al cumpleañero, hará mal. Así de simple. No es sano que el cumpleañero sepa que te importa un carajo su cumpleaños y todo gracias a él, él tiene la culpa de que tu odies su cumpleaños.

Pero aqui no importa tu actitud, en el mundo egoista del cumpleañero no importan tus sentimientos, jamás debes darte esa importancia, él es el cumpleañero, no tú. 

Llega el mañana es decir, su cumpleaños. Su tan importante y aclamado cumpleaños. 

Cri-cri

Pio-pio

Alguien tose. 

El niño llora por que su madre lo ha regañado. 

La gente se ríe. 

Cof-cof. 

El cumpleañero no tiene palabras para nada, ni siquiera para recordarte que hoy es su cumpleaños, hoy es el gran día. Le comieron la lengua los ratones. 

Nadie lo felicita, las sonrisas son llanto ante sus ojos. De nada sirvió que repitiera con tanto ahínco que pronto cumpliría años. Se comporta como si fuera un día normal, aunque no es así. Su corazón se hace pedacitos por que es tratado como un sujero más de este planeta, un sujeto que no cumple años y que por lo tanto merece un trato ordinario. De repente, alguien se acerca, lo abraza y le dice lo que tanto esperaba escuchar: Feliz cumpleaños. 

Es suficiente, no tuvo que morir para ir al cielo. 

annie

Una de las tantas cosas que disfruto hacer sola es cocinar, principalmente por que no me gusta que me estén molestando con cosas como: hazlo así, asa, ase, aso, asu; échale esto, aquéllo, más, aún no tiene sabor. No soporto la idea de que unas manos que no sean las mías lleguen y sin más ni más comiencen a picotear la comida como si tuvieran el derecho haciendo hincapié en que la comida no se le niega a nadie.

Sin embargo, existe algo en particular que no soporto y que, tan solo de recordarlo me hierve la sangre, el cerebro, cada extremidad de mi cuerpo se estremece por el hastío que me provoca.

Por ninguna razón tolero que manos extrañas se sientan con el derecho de bajarle a la flama de la estufa ¿Si la quiero tener en su máxima capacidad, que? ¿Si me dan ganas de tenerla "bajita", que?

Pero ella parece que aún no se ha dado cuenta de que esto me molesta. Ella es demasiado inocente, tan inocente como un niño de cuatro o menos años y no ha entendido mi sonrisa cortés, se sigue escudando en su jodida y maltrecha inocencia pero, su inocencia no es capaz de auxiliarla en esto. NO, no es tolerable la manera en como me dice: Ay! está muy alta la flama, se te va a quemar. Y su manita arrugadita comienza a mover la manija hasta que la flama es diminuta y yo, yo me quedo bufando del coraje. ¿Que le importa a ella si se me quema o no la comida? ¿Quien carajos está cocinando? Cuando ella cocine puede hacerlo si quiere con aire solamente, pero a mi me gusta hacerlo con fuego, con fuego de verdad.

¿Por que no mejor le bajas tantito?
El arroz queda mejor a fuego lento.
La carne se te va a quemar.

Tantos pretextos que se inventa para meter mano en la estufa cuando yo estoy cocinando ¿Que va a hacer el día en el que ya no tenga nada que decirme? ¿Que va a hacer el día en el que me agarre en uno de mis arranques de locura y, cuando esté a punto de moverle a la estufa yo la sujete de las manos, le eche un poco de aceite en ellas para después ponerlas sobre el comal encendido?

Por favor, que no grite mucho. Es lo único que pido.

annie

El espejo se enamoró de ella o ella se enamoró de lo que veía en el espejo. Hilados elogios. Recordó que no tenía mucho dinero para gastarlo y saciar su ambiciosa vanidad. Salió del mostrador y dejó de lado el pantalón, esa tela que le decía: "Tu culo luce suculento y cogible" pero ella estaba confundida, no sabía si el pantalón la hacía lucir esbelta o era una ilusión óptica producto del espejo. Lo quería. Quería comprar ese pantalón y usarlo siempre que pudiera, de ser posible todos los días. No podía borrar de su mente la imagen con que la conquistó el espejo o el pantalón ¿Que importa? Sí importa -se dijo- no me alcanza para comprarlo, mejor, busco otra prenda que no sea tan costosa para mi bolsillo, después regresaré por el ¿Y si ya no está?. Buscó otro pantalón, uno de precio menor. Era insípido, sabría que su culo no se vería tan cogible como con el otro. Le arrancó la etiqueta y se la puso al pantalón que le había robado la razón. Se dirigió a la caja, sus manos temblaron cuando pagó un precio incorrecto. La chica que la atendió le sonrió, le preguntó si no quería algo más "De ser posible me lo llevaría puesto" le dijo que no, que no quería nada más.
Llego a su casa, se metió en su cuarto, se puso el pantalón, corrió al espejo, se observó con detenimiento una y otra y otra y otra vez, buscando su culo cogible y sabroso. No estaba.
Ahora, piensa ir por el espejo de aquél probador.

annie

La historia de siempre.

Un ser humano feo ante los ojos de la sociedad. Feo por que los distintos medios de comunicación masiva te dicen que está bien y que no en cuestiones de belleza. Tienes que ser perfecto* por que si no los demás te apuntarán con el dedo, te mirarán feo, tendrás que soportar sus burlas y al final, te dejarás llevar por todos esos comentarios hirientes pasando a convertirte en un ser miserable y protagonista de una novela ñoñísima.

Gracias a esas novelas, uno ya sabe cuando alguien es una escoria de la vida, por ejemplo:

Si usas frenos, eres feo. FEO
Si usas un peinado pasado de moda (trenzas, cabello re-lamido con una coletita o un "partido" a la mitad), eres feo. FEO
Si te vistes anticuadamente y no la sabes combinar, eres feo. FEO
Si tienes acné (no importa que tanto, lo que importa es que por lo menos tengas un barrito), eres feo. FEO
Si tienes sentimientos nobles y además eres un ingenuo, eres feo. FEO
Si sufres de sobre peso notable o no, eres feo. FEO
Si tu madre es una señora sobreprotectora ella no es la fea, tú eres el feo. FEO
Y lo peor de todo, si juntas todas estás características más las que tu quieras agregar, tu rango de FEO sube a FEISIMO y por lo tanto te has convertido en el blanco de todas las bromas que el mundo te quiera hacer referentes a tu físico.

Pero no te preocupes, no todo es malo y feo en esta vida. Por que llega un momento en el que te entra el gusanito de: "quiero ser bonit@ aunque sea cinco minutos de mi vida" y te disfrazas de bonito. Claro, para esto tienes que ocultar tu identidad con mucho cuidado por que si no lo estás haciendo mal, por que cuando uno es FEO automáticamente piensa que, si se disfraza de "bonito" será más FEO. Sublime

He escuchado el dicho distorsionado que dice más o menos así: "La suerte de la fea, a la bonita le vale madre" MENTIRA por que en las novelas te demuestran que si eres posedor de una belleza rara (por no decir feo) el guapo de la novela se fija en ti, despiertas envidia en las chicas más guapas del universo, te hacen la vida de cuadritos o triangulitos y por lo tanto, a las bonitas no les vale madre la suerte de la fea. Encantador

Entonces, llega el momento cumbre de todo martirio. Esto es cuando el feo se hace bonito de verdad y provoca que todo mundo se trague sus palabras. Un aplaudo para Andersen.

annie